Итак, я все-таки напился. Насмерть. И не только я. Моих питомцев тоже должно было неизбежно размазать о каменный пол в кровавую сметану… И судя по тому, что я не чувствую рядом ни Гури, ни Арчибальда, так и произошло. Из задницы словно торчит ноющая заноза. Даже не заноза — деревянный кол, которым пробивают сердце патологоанатома. Собутыльники давно стали со мной одним целым, без них я чувствовал себя трезвым. Не опохмелённость. Конфеты фабрики «Рошен» — тот еще наркотик, а я, получается, закоренелый наркоман… Конфетоман? Ватман? Как-то так, в общем…